trouver un mec

Je me souviens, c'était en 1998. Je sortais avec un garçon qui m'a copieusement oublié depuis, et qui coule des jours heureux depuis quatre ans, m'a-t-on dit, avec un type sans doute moins insupportable que moi. Nous étions vraisemblablement amoureux, tout cela dura un an et demi, mais avec le recul des années, de cette histoire, il ne me reste rien : ni souvenirs heureux, ni moments de complicité (qui ont bien dû exister...), juste quelques engueulades mémorables, quelques prises de tête, ma première expérience à quatre, deux cartes postales, une scène parce que j'avais passé Stefan Eicher pendant une soirée et une chemise à carreaux bleue qui a déteint depuis. Aujourd'hui, nous nous recroisons, nous saluons cordialement, nous promettons de nous rappeler sans évidemment instiller la moindre concrétisation à ce qui n'est que de la courtoisie, ma foi un peu hypocrite, mais somme toute légitime.
Un souvenir est toutefois resté plus particulièrement ancré dans ma mémoire : c'est pendant que je sortais avec O que le Dépôt fut inauguré. Dans ma grande candeur juvénile, je pensais que c'était un bistrot de plus, avec un nom moche certes, mais un bistrot quand même. Une fois, pour crâner, je lui avais dit que j'y étais allé boire un verre : il m'a regardé avec des yeux ronds comme des soucoupes, comme si je lui avais annoncé que je venais de m'adonner à je ne sais quelle nouvelle pratique inavouable ou que j'allais le demander en mariage.
Les années et les mecs ont passé, et j'ai fréquenté cette antre du démon plus assidûment, me rendant compte que la consommation du verre était un détail au regard de ce qui s'y passait ordinairement, ce qui n'était pas pour me déplaire... Je ne vais pas écrire un billet sur le Dépôt, sa vie et ses moeurs, d'une part parce que ç'a été fait mille fois, mieux que je ne saurais le faire, et aussi parce que je ne suis pas farouchement opposé au principe, je trouve juste que ça sent vraiment mauvais et qu'on y choppe un peu trop souvent des morpions.
Entre 1996 et 2004, hormis quelques parenthèses étroitement associées à une sensible et néanmoins épisodique amélioration de mon état conjugal, j'y allais, pour y faire des rencontres et accessoirement tirer un coup. La plupart des mecs déclarent : "au Dépôt, on n'y fait pas de rencontres, les mecs ne pensent qu'à baiser..." ; je réponds non sur la première proposition, et oui sur la seconde. Je ne vois pas en quoi le fait que nous soyons des hormones sur pattes serait incompatibles avec la rencontre amoureuse, je pense même que le passage par la case couette et guilou-guilou est un indispensable préalable à l'amour, mais je suis une traînée...
Des dizaines de mecs vus pendant cette période, trois sont restés dans ma mémoire. Le premier, c'est moi qui étais amoureux, qui attendais les coups de fil qui n'arrivaient pas, qui me languissais pendant le travail en espérant que le portable vibre, et finalement, ces signes, qui ne trompent jamais, indiquaient que cette attirance était à sens unique. En revanche, deux autres mecs rencontrés dans ce lieu fongique ont été les deux mecs de ma vie. Ces deux-là, c'était l'amour : l'histoire a duré, elle a été belle, épanouissante, complice, constructive, tout ça.
Il ne s'agit pas de décrire ces mecs, ni ces histoires, ça ne regarde personne ; mais, sans qu'ils se connaissent, et à quatre années d'intervalles, je les ai rencontrés exactement au même endroit.
En bas de l'escalier, un peu à gauche, on continuait vers le fond de la salle, il y avait une espèce de banquette en angle pas trop dégueulasse. Des cabines à gauche, et le porno qui défilait en face. Dans ces deux cas, en février 2000 et en octobre 2004, à cet endroit précis, j'y ai donc rencontré l'amour, le vrai, celui qui ne dure pas toujours.
J'y suis retourné avant les vacances, un an après ma rupture avec Monsieur Dépôt n°2. Le lieu était tout en travaux, l'odeur de la cigarette avait cédé la place à toute une kyrielle d'humeurs corporelles assez nauséabondes, et surtout, ils avaient viré MA banquette, celle où Cupidon visait (apparemment juste) à chaque Olympiade...

"Les lieux que nous avons connus n'appartiennent pas qu'au monde de l'espace où nous les situons pour plus de facilité. Ils n'étaient qu'une mince tranche au milieu d'impressions contiguës qui formaient notre vie d'alors ; le souvenir d'une certaine image n'est que le regret d'un certain instant ; et les maisons, les routes, les avenues, sont fugitives, hélas, comme les années."
Marcel Proust, Du côté de chez Swann.

Bon vent !

L'ex est une créature faite de multiples contraires : détestée, adorée, comprise, incompréhensible, regrettée, enviée...
Il vit généralement dans des quartiers qu'on a autrefois adoré fréquenter mais dont la simple visite nous est aujourd'hui insupportable. Inutile de préciser que si votre ex habitait aux Halles, on est bien embêté...
Même s'il reste en vie (malheureusement), on parle de l'ex à l'imparfait : il n'aimait pas la soupe aux choux, il détestait Céline Dion, il était adorable, c'était un connard. Il est mauvais signe de parler de son ex au présent...
Pendant notre deuil, l'ex semble vivre de façon paradisiaque au pays des ex, tandis que vous, vous souffrez : il voit ses amis, réussit enfin à faire tout ce qu'il ne pouvait pas faire avec nous, il paraît heureux et soulagé. Tout cela vous énerve.
Pendant votre deuil, arrive une période (courte mais légitime) où la seule idée que votre ex respire le même air que vous vous est somptueusement insupportable ; pendant ce temps, il ne faut absolument pas le rencontrer. Evidemment, tandis qu'astucieusement vous évitez son quartier (en allant à la FNAC Wagram au lieu de celle du Forum), vous tombez sur lui.

Les autres trucs qui vous énervent chez votre ex (liste non exhaustive) :

• Qu'il vous dise qu'il a encore beaucoup d'affection pour vous.
  
• Qu'il vous raconte ses plans culs.
  
• Qu'il voit des copains à lui que vous aimiez bien et que vous ne verrez plus jamais.
  
• Qu'il ne soit pas aimable au téléphone quand vous l'appelez et que vous n'avez rien d'important à lui dire et qu'il le sent.
  
• Quand il vous dit que vous êtes un mec bien et que vous retrouverez quelqu'un.
  
• Quand il vous explique que c'était mieux de vous séparer avant que ça ne "clashe" vraiment.
  
• Quand vous le rencontrez en train de tenir la main de son nouveau mec (là, ça énerve grave, surtout qu'avec vous, il n'aimait pas).
  
• Quand il a l'air heureux et vous non.
  
• Quand il vous dit qu'il vous a vraiment aimé (alors qu'il ne vous l'a jamais dit pendant que vous étiez ensemble).
  

Bon, on arrête la caricature ? Toutes ces petites choses, on les pense évidemment, mais on sait, au fond de notre coeur, que les étiquettes, si rassurantes qu'elles soient, ne nous permettront jamais de connaître à fond la personne avec laquelle nous pensions faire notre vie. On se rassure, on blâme, on se moque, on brocarde, on regrette, mais c'est une vaine tentative pour comprendre ce qui ne souffre aucune explication.

Pour vous rassurer, ouvrez votre Gaffiot (prénommé Felix, vieux dictionnaire latin-français) et regardez deux minutes quelles sont les traductions qu'il donne du préfixe Ex :

• "enlever"
  
• "chasser"
  
• "puiser"
  
• "tirer"
  
• "demander"
  
• "apprendre"
  
• "point d'où part une douleur, une maladie"
  
• "point de départ", "immédiatement après"
  
• "anciennement" et "ci-devant".
  

"Point d'où part une douleur", "apprendre", "point de départ", "immédiatement après"...
Tout est là. Y a-t-il besoin d'une autre conclusion ?

Bon vent !