trouver un mec

Je lui avais vaguement répondu : "Tu sais, moi-même, je ne saurais me définir avec précision... Je suis absolument tout et son contraire : posé et fantasque, excessif et mesuré, calme et électrique, érudit et primaire, voire primal, rhéteur et poujadiste, tantôt de gauche, parfois de droite, chrétien mais pas croyant, scientifique mais pas méthodique, en quête de relations sans pour autant m'enfermer. Je suis un paradoxe ambulant, et c'est mon équilibre..."
Lui, au contraire, était précis, sec et taiseux, éminemment taiseux. Il savait façonner ces silences amusés et longs, pesants, parfois aussi lourds et à mes yeux aussi indigestes que des pâtisseries autrichiennes. Voyant ma gêne devant cette invraisemblable et terrifiante emprise, il m'avait déclaré : "Le silence semble t'angoisser..." Il est vrai que celui qui se tait détient plus les clefs du pouvoir que celui qui parle. Il m'avait cité l'exemple de Mitterrand, le sphinx, qui capturait les autres par ses regards et ses silences, comparé à l'autre petit roquet hululant et vulgaire qui nous sert de président. "Lequel des deux est le plus crédible dans son pouvoir ?" m'avait-il demandé. "Lequel des deux détient réellement le pouvoir ?"
La rencontre est un jeu, un enjeu, de pouvoir de l'un sur l'autre ; la rencontre est une indéniable épreuve de force et celui qui vainc est celui qui ne se dérobe pas, ou ne s'encombre pas, derrière mille faussetés. Repensons à nos deux présidents, ces deux exemples illustrent le propos à merveille...
Habitué à abattre toutes mes cartes, à faire défiler mes mille personnages tous aussi flamboyants les uns que les autres, je ne m'attendais pas à rencontrer ce sphinx, souriant, magnifique, méthodique et analytique. La nuit commença, mon studio ressemblait à un studio de prof, le lit n'était pas fait. Lui repliait ses habits et regardait, sans qu'une once de jugement ne pût être décelable sur son visage. J'imaginais que ses absences de mots provoquaient en lui mille constats, allez savoir si je ne me trompais pas, tandis que ma cervelle entrait quant à elle en éruptions successives, cratérisée par mille questions... "Que pense-t-il ? que se dit-il ? qu'imagine-t-il ? qu'attend-il ?" Plus mes interrogations se suivaient à la vitesse de la lumière, plus il était lent, calme, hermétique.
Bien entendu il ne rappela pas, et ne rappellera jamais.
Je ne sais lequel des deux fut finalement le plus hermétique, je sais en tous les cas lequel des deux remporta le bras de fer.
Bon vent !

Arlequin : J'ai une commission à vous faire.
Sméraldine : De la part de qui ?
Arlequin : Oh de la part d'un brave homme, dites-moi, est-ce que vous connaissez, par hasard, un certain Arlequin Battochio ?
Sméraldine : Ouh, il me semble en avoir entendu parler...
Arlequin : C'est un bel homme , trapu, râblé, amusant, qui cause bien, maître de cérémonie...
Sméraldine : Je ne le connais vraiment pas...
Arlequin : Et pourtant, lui, il vous connaît, et il est amoureux de vous...
Sméraldine : Oh, vous me faites marcher...
Arlequin : Voulez-vous que je vous le fasse voir ?
Sméraldine : Je le verrais volontiers !
Arlequin : Tout de suite ! Sur le champ !
Sméraldine : Ce serait donc vous celui qui dit m'aimer ??
Arlequin : C'est moi !
Sméraldine : Pourquoi ne me l'avez-vous pas dit en premier ?
Arlequin : Parce que ce suis un tout petit peu timide...
Comedia dell arte...

Il y a ceux qui en prennent soin, la rangent consciencieusement, l'actualisent, trient par thème et ordre alphabétique. Les romans, les essais, les revues : chaque chose est à sa place. Vous glissez un doigt (sur les rayons), pas de poussière. Les classiques sont là, j'ai remarqué qu'il y avait beaucoup de littérature contemporaine. On y retrouve aussi, immanquablement, quelques chroniques de San Francisco. Ces garçons-là sont ordonnés, calmes, plutôt cultivés et prévisibles.

Il y a ceux qui ne rangent rien, mélangent, entassent et font tomber. Des piles sur les cartons, de tout, des choses lues, d'autres ne le seront jamais. Tout s'y côtoie, le pire comme le meilleur : des livres sur l'Antiquité, des Philippe Roth, un Bernard Schlinck et un Ralf Köning. Ces garçons-là risquent de vous surprendre, ils ne sont pas très rangés, ne savent pas trop s'organiser, et sont assez peu sûrs d'eux.

Il y a ceux qui sont monomaniaques : récemment, j'étais chez un mec qui n'avait lu que des livres en rapport avec la Révolution Française. Des biographies, des essais, des romans : tout s'enchaînait autour d'un seul thème. Ils sont fiers de leur érudition, mais et c'est heureux, n'en parlent guère. Ce ne sont pas de grands lecteurs, vous risquez peut-être de vous ennuyer.

Il y a ceux qui ne lisent pas mais ont tout de même une bibliothèque. Vous les reconnaissez facilement, ne figurent que les romans et recueils enseignés au lycée (pour l'instant en tout cas ; il paraît qu'Amélie Nothomb entre au programme de Première). Du Flaubert, du Daudet, du Maupassant et les Contemplations. Les tranches sont peu usées. Dans les deux derniers rayonnages, il y a des DVD.

Et puis il y en a d'autres, et d'autres encore, qui ne regardent même pas vos étagères, qui vous écoutent, et vous apprécient, simplement, pour ce que vous êtes, dites et faites. Ceux-là sont légions, mais on les repère moins facilement.

Bon vent !

"Reconnaître que l'âme de l'homme est inconnaissable est le suprême accomplissement de la sagesse. Le mystère final est soi-même."
Oscar Wilde-De Profundis.

C'était sur un réseau tout ce qu'il y a de plus réseau ; depuis deux ans que je fréquente ce machin auquel je ne comprends pas toujours grand-chose (entre les descriptifs ultra-perfectionnés que personne ne lit, les propositions et les items aussi proches de la réalité qu'un discours de Roselyne Bachelot sur le VIH, les payants pas vraiment payants et les gratuits pas toujours gratuits, je suis perdu dans mes repères...), bon, toujours est-il qu'il y a une fonction que j'apprécie particulièrement : qui est venu vous visiter ? C'est crétin, mais ça évite nombre de râteaux, au moins, vous avez la vague impression que le mec en face pourrait être intéressé si vous le contactez, ce que je ne manquai pas de faire ce soir-là.
Il me réponds, aussi sec, et rendez-vous est pris pour le lendemain. Mal à l'aise il était ce garçon, pourtant, j'avais bien rangé mon appartement tout repeint, tout joli, je lui propose un verre d'eau (c'est le seul truc qui me vienne à l'idée dans ces cas-là) et après s'être désaltéré, nous faisons plus intimement connaissance. Bon, il faisait partie de ceux qui m'ennuient prodigieusement : les mecs qui n'embrassent pas. Des fléaux, ces trucs-là. Il y en a deux sortes : ceux pour lesquels embrasser signifie mettre dans la partie de cul une once de sentiments, et là, c'est péché, ou (et mon visiteur appartenait à cette deuxième catégorie), ceux qui croient encore qu'ils vont attraper plein de maladies en mélangeant leur salive à celle d'un inconnu. J'explique vaguement qu'il ne risque pas la mort, mais bon, visiblement, il y avait un véritable chantier à entreprendre, donc, nous nous activons à la tâche. Le fait est, quand le mec n'embrasse pas, c'est embêtant, à part les tétons, quelques caresses, et deux trois bricoles, ça limite le champ des possibles (il se faisait sucer avec capote aussi...). Finalement, la chose se termine vaillamment et triomphalement, même s'il ne pouvait s'empêcher de me poser des questions sur mon boulot, ma vie, mon oeuvre tandis que mes yeux étaient face à son nombril (si vous voyez ce que je veux dire...).
Lorsqu'il but finalement son verre d'eau, il me demande mon âge. Bonne fille, je lui dis la vérité, après tout, on avait déjà baisé, et là, il me répond : "Mais c'est génial, tu as dû connaître Champs-Elysées" (pour les plus jeunes d'entre vous, c'était une émission de variétés très Carpentier dans l'âme présentée par Drucker, déjà...). Quelque part, je me dis que là, ça y est, les jeunes nous ont envahis, jusque dans nos maisons, il y a des gens qui n'ont pas connu ce que j'ai connu ; je passerai sous silence toutes formes de commentaires sur cette extraordinaire référence télévisuelle. Je suis bien obligé de lui répondre par l'affirmative, bizarrement, ça ne me fait pas drôle, au contraire, ça donne un début de respectabilité. Toujours est-il que ça m'a bien fait rire.
Bon vent !

Je me souviens, c'était en 1998. Je sortais avec un garçon qui m'a copieusement oublié depuis, et qui coule des jours heureux depuis quatre ans, m'a-t-on dit, avec un type sans doute moins insupportable que moi. Nous étions vraisemblablement amoureux, tout cela dura un an et demi, mais avec le recul des années, de cette histoire, il ne me reste rien : ni souvenirs heureux, ni moments de complicité (qui ont bien dû exister...), juste quelques engueulades mémorables, quelques prises de tête, ma première expérience à quatre, deux cartes postales, une scène parce que j'avais passé Stefan Eicher pendant une soirée et une chemise à carreaux bleue qui a déteint depuis. Aujourd'hui, nous nous recroisons, nous saluons cordialement, nous promettons de nous rappeler sans évidemment instiller la moindre concrétisation à ce qui n'est que de la courtoisie, ma foi un peu hypocrite, mais somme toute légitime.
Un souvenir est toutefois resté plus particulièrement ancré dans ma mémoire : c'est pendant que je sortais avec O que le Dépôt fut inauguré. Dans ma grande candeur juvénile, je pensais que c'était un bistrot de plus, avec un nom moche certes, mais un bistrot quand même. Une fois, pour crâner, je lui avais dit que j'y étais allé boire un verre : il m'a regardé avec des yeux ronds comme des soucoupes, comme si je lui avais annoncé que je venais de m'adonner à je ne sais quelle nouvelle pratique inavouable ou que j'allais le demander en mariage.
Les années et les mecs ont passé, et j'ai fréquenté cette antre du démon plus assidûment, me rendant compte que la consommation du verre était un détail au regard de ce qui s'y passait ordinairement, ce qui n'était pas pour me déplaire... Je ne vais pas écrire un billet sur le Dépôt, sa vie et ses moeurs, d'une part parce que ç'a été fait mille fois, mieux que je ne saurais le faire, et aussi parce que je ne suis pas farouchement opposé au principe, je trouve juste que ça sent vraiment mauvais et qu'on y choppe un peu trop souvent des morpions.
Entre 1996 et 2004, hormis quelques parenthèses étroitement associées à une sensible et néanmoins épisodique amélioration de mon état conjugal, j'y allais, pour y faire des rencontres et accessoirement tirer un coup. La plupart des mecs déclarent : "au Dépôt, on n'y fait pas de rencontres, les mecs ne pensent qu'à baiser..." ; je réponds non sur la première proposition, et oui sur la seconde. Je ne vois pas en quoi le fait que nous soyons des hormones sur pattes serait incompatibles avec la rencontre amoureuse, je pense même que le passage par la case couette et guilou-guilou est un indispensable préalable à l'amour, mais je suis une traînée...
Des dizaines de mecs vus pendant cette période, trois sont restés dans ma mémoire. Le premier, c'est moi qui étais amoureux, qui attendais les coups de fil qui n'arrivaient pas, qui me languissais pendant le travail en espérant que le portable vibre, et finalement, ces signes, qui ne trompent jamais, indiquaient que cette attirance était à sens unique. En revanche, deux autres mecs rencontrés dans ce lieu fongique ont été les deux mecs de ma vie. Ces deux-là, c'était l'amour : l'histoire a duré, elle a été belle, épanouissante, complice, constructive, tout ça.
Il ne s'agit pas de décrire ces mecs, ni ces histoires, ça ne regarde personne ; mais, sans qu'ils se connaissent, et à quatre années d'intervalles, je les ai rencontrés exactement au même endroit.
En bas de l'escalier, un peu à gauche, on continuait vers le fond de la salle, il y avait une espèce de banquette en angle pas trop dégueulasse. Des cabines à gauche, et le porno qui défilait en face. Dans ces deux cas, en février 2000 et en octobre 2004, à cet endroit précis, j'y ai donc rencontré l'amour, le vrai, celui qui ne dure pas toujours.
J'y suis retourné avant les vacances, un an après ma rupture avec Monsieur Dépôt n°2. Le lieu était tout en travaux, l'odeur de la cigarette avait cédé la place à toute une kyrielle d'humeurs corporelles assez nauséabondes, et surtout, ils avaient viré MA banquette, celle où Cupidon visait (apparemment juste) à chaque Olympiade...

"Les lieux que nous avons connus n'appartiennent pas qu'au monde de l'espace où nous les situons pour plus de facilité. Ils n'étaient qu'une mince tranche au milieu d'impressions contiguës qui formaient notre vie d'alors ; le souvenir d'une certaine image n'est que le regret d'un certain instant ; et les maisons, les routes, les avenues, sont fugitives, hélas, comme les années."
Marcel Proust, Du côté de chez Swann.

Bon vent !

L'ex est une créature faite de multiples contraires : détestée, adorée, comprise, incompréhensible, regrettée, enviée...
Il vit généralement dans des quartiers qu'on a autrefois adoré fréquenter mais dont la simple visite nous est aujourd'hui insupportable. Inutile de préciser que si votre ex habitait aux Halles, on est bien embêté...
Même s'il reste en vie (malheureusement), on parle de l'ex à l'imparfait : il n'aimait pas la soupe aux choux, il détestait Céline Dion, il était adorable, c'était un connard. Il est mauvais signe de parler de son ex au présent...
Pendant notre deuil, l'ex semble vivre de façon paradisiaque au pays des ex, tandis que vous, vous souffrez : il voit ses amis, réussit enfin à faire tout ce qu'il ne pouvait pas faire avec nous, il paraît heureux et soulagé. Tout cela vous énerve.
Pendant votre deuil, arrive une période (courte mais légitime) où la seule idée que votre ex respire le même air que vous vous est somptueusement insupportable ; pendant ce temps, il ne faut absolument pas le rencontrer. Evidemment, tandis qu'astucieusement vous évitez son quartier (en allant à la FNAC Wagram au lieu de celle du Forum), vous tombez sur lui.

Les autres trucs qui vous énervent chez votre ex (liste non exhaustive) :

• Qu'il vous dise qu'il a encore beaucoup d'affection pour vous.
  
• Qu'il vous raconte ses plans culs.
  
• Qu'il voit des copains à lui que vous aimiez bien et que vous ne verrez plus jamais.
  
• Qu'il ne soit pas aimable au téléphone quand vous l'appelez et que vous n'avez rien d'important à lui dire et qu'il le sent.
  
• Quand il vous dit que vous êtes un mec bien et que vous retrouverez quelqu'un.
  
• Quand il vous explique que c'était mieux de vous séparer avant que ça ne "clashe" vraiment.
  
• Quand vous le rencontrez en train de tenir la main de son nouveau mec (là, ça énerve grave, surtout qu'avec vous, il n'aimait pas).
  
• Quand il a l'air heureux et vous non.
  
• Quand il vous dit qu'il vous a vraiment aimé (alors qu'il ne vous l'a jamais dit pendant que vous étiez ensemble).
  

Bon, on arrête la caricature ? Toutes ces petites choses, on les pense évidemment, mais on sait, au fond de notre coeur, que les étiquettes, si rassurantes qu'elles soient, ne nous permettront jamais de connaître à fond la personne avec laquelle nous pensions faire notre vie. On se rassure, on blâme, on se moque, on brocarde, on regrette, mais c'est une vaine tentative pour comprendre ce qui ne souffre aucune explication.

Pour vous rassurer, ouvrez votre Gaffiot (prénommé Felix, vieux dictionnaire latin-français) et regardez deux minutes quelles sont les traductions qu'il donne du préfixe Ex :

• "enlever"
  
• "chasser"
  
• "puiser"
  
• "tirer"
  
• "demander"
  
• "apprendre"
  
• "point d'où part une douleur, une maladie"
  
• "point de départ", "immédiatement après"
  
• "anciennement" et "ci-devant".
  

"Point d'où part une douleur", "apprendre", "point de départ", "immédiatement après"...
Tout est là. Y a-t-il besoin d'une autre conclusion ?

Bon vent !