trouver un mec

J'ai perdu mon passeport. C'est ennuyeux, je dois partir en Egypte dans quatre mois, et il va falloir reprendre tout à zéro. En retournant mon appartement dans à peu près tous les sens, j'ai retrouvé des vestiges archéologiques. Des cartes postales, des photos, des petits mots écrits rapidement un soir, un matin, quelques places de ciné, de concert, des entrées d'expo, des cartes de voeux, c'était à l'époque du Franc ; tout un assemblage finalement assez cohérent d'une vie passée aux côtés de mecs, d'amis, de vieilles connaissances professionnelles et étudiantes qui ont réintégré les placards de l'oubli.
Le moins qu'on puisse dire, c'est que ça fait bizarre. Revoir des photos de nous du temps de notre triomphe (quand je pense que je me trouvais moche à 21 ans, putain le canon de sa race, j'aurais dû plus en profiter...), revoir des photos des quelques mecs qui comptèrent, là aussi, c'est un peu bizarre. Certains ont disparu corps et biens de mon existence, d'autres laissent quelques nouvelles épisodiques, je ne suis resté ami qu'avec un seul d'entre tous, qui vit à 1200 km d'ici, ceci devant sans doute expliquer cela.
Les fiches, cartons, petits manuscrits sont des témoins, c'est d'un banal affligeant de dire cela, mais les retrouver, c'est toujours très émouvant. Le temps a lissé ces objets, les a patinés, a rendu émouvantes des petites parcelles d'existence qui à l'époque étaient pour le moins de simples détails anecdotiques (une place de ciné, une carte...). L'objet archéologique a toujours eu une signification démesurée ; quand j'étais archéologue, on avait appris à banaliser les éclats de silex, les tessons de poterie, les ossements. On les trouvait, on mettait un numéro, on les dessinait si cela valait la peine, on rédigeait un rapport et basta. De l'autre côté de la barrière, autrement dit aux yeux du commun des mortels, l'objet du passé devient pourtant mythifié, enjolivé, il se recouvre d'un enrobage pétri de bons moments, de bienveillance et c'est finalement assez agréable de contempler tout ceci, qui reste certes une vie parmi tant d'autres, et qui, pour cette raison est aussi une des choses les plus précieuses qui soit.
Je crains qu'avec le numérique et les mails, nous ne soyons plus aussi sensibles à ces souvenirs usés et vieillis par le temps ; toutes ces petites choses qui s'empoussièrent et sombrent dans l'oubli n'ont certes guère de sens, mais à la manière de petites chansonnettes ou de la table de 9 coincées quelque part dans notre mémoire, elles trouvent parfois l'occasion de remonter à la surface, en nous soufflant aux oreilles que finalement, tout cela ne fut vraiment pas si mal. Ne vivons pas dans notre passé, mais s'il s'offre incidemment à nous, n'en ayons pas démesurément honte, il choisit ses moments, respectons-les, chaque chose fait sens et ces quelques oeillades des années d'avant doivent bien avoir encore quelques conseils à distiller ; je vous laisse en juger...

Bon vent !

"Emblèmes nets, tableau parfait d'une fortune irrémédiable. Qui donne à penser que le Diable fait toujours bien tout ce qu'il fait !."
Charles Baudelaire. L'Irrémédiable-Les Fleurs du Mal.

Je reprends le micro pour signaler que ce post est le centième, vous êtes environ 600 à venir vous perdre ici. Thanks guies, and keep havin' fun !

J'aimais bien Frédéric Mitterrand. Je veux dire, avant qu'il soit Ministre. Je n'aime pas les gens qui courent au plat de lentilles, surtout quand la lentille est sarkozyste. Je suis viscéralement et bêtement antisarkozyste, il suffit que NS dise qu'il fasse beau pour que je trouve que le temps est à l'orage. Cet homme ne me donne aucune envie de faire un effort, il sape un à un ce qui a construit notre nation : notre Ecole, nos protections sociales, notre justice, nos institutions. Cette homme est petit, vil, vulgaire, inculte, grossier et foule du pied une mission, une fonction, qu'il ne maîtrise aucunement. Les habits qu'il porte sont trop amples pour lui, avec un peu de chance, l'histoire fera en sorte qu'il s'empêtre dedans ; il est à craindre que nos concitoyens en feront les frais. Je n'aime plus Frédéric Mitterrand, comme je n'aime plus "Claudia" Bruni, comme je conchie Fadela Amara, comme je trouve ridicule Martin Hirsch qui propose de rémunérer les élèves s'ils se donnent la peine d'écouter leurs maîtres. Cette créature est un avatar néfaste, une erreur historique ; c'est la victoire de la médiocrité et c'est à mon humble avis l'ultime sursaut vital de la démocratie telle que nous l'entendons depuis 50 ans. Avec Sarkozy, le suffrage universel direct a atteint ses limites : nous n'élisons plus un homme, mais une image, un produit, un affect, une émotion, une névrose. Cet homme est détestable et il infecte irrémédiablement tous ceux qu'il approche. Je serai antisarkozyste primaire tant que ce pantin sera au pouvoir, je ne demande aucune justification. Je le hais parce que je hais ce qui est médiocre.
Frédéric Mitterrand m'était d'une indifférence somptueuse jusqu'à ce que je lise "La Mauvaise Vie". Dans ce roman, aux relents proustiens, il y avait tout ce qui me fait vibrer : la sensibilité, l'honnêteté, et le regard mi-doux, mi-compassé, mi-amer que toutes les vieilles tarlouzes qui ont passé la cinquantaine doivent ressentir. Ce type a voulu dresser un bilan, il était suffisamment nombriliste, et aussi suffisamment pudique, pour que ses écrits fissent mouche.
Il voulut entrer en politique, il voulut défendre un oxymore : une politique culturelle à l'heure où des pans entiers de notre culture et de notre identité s'effondrent. Il eût pu se battre pour la défense des langues anciennes à l'école, le statut des intermittents, la politique de subventions, le soutiens aux jeunes précaires, le mécénat, la reconnaissance des arts du vivant (danse et théâtre) aux heures de grande écoute, il préféra défendre Hadopi. Mitterrand (je parle de lui au passé) ne fut qu'un prête-nom, un alibi grossier, une petite parenthèse people dans une politique sans projet, sans antennes, sans buts, sans socles, dénuée de la moindre sensibilité culturelle et morale.
Mitterrand avait un atout : il était homosexuel. Pendant la semaine où le feu des projecteurs le noya autant qu'il nous aveugla, Mitterrand aurait pu, aurait dû, reconnaître que pour une folle de son rang, de son âge, de son style, les pulsions de la jeunesse ne s'en laissent pas compter, l'attrait du jeune minet est intact, et que son voyage en Thaïlande, malgré son éthique, ses valeurs, ses principes, était là aussi pour le rassurer, lui faire du bien. Oui, on va en Thaïlande aussi parce que le sexe est facile, parce que la jeunesse (même "majeure") s'offre à vous sans difficultés. Je ne vais certainement pas faire l'apologie du sexe tarifé avec les mineurs, mais le fait est, et de nombreux mecs y succombent, et je pense qu'ils ne sont pas pour autant pervers.
Si le couple gay avait un sens, si on ne s'efforçait pas de le faire ressembler à une copie-carbone du couple hétéro, avec le gosse, le chien et le pavillon, si la communauté associative valorisait les couples au lieu de les brocarder, si les vieux pédés étaient membres à part entière des lieux de sexe (à quand un sauna qui propose du moins 20 % pour les plus de 50 ans ?), si l'itinéraire de tous les pédés était envisagé avec la lumière et non, comme c'est le cas aujourd'hui, comme une lente et inexorable descente vers la solitude et l'oubli, sans doute, je dis bien sans doute, la plupart des mecs n'irait pas chercher loin et illégalement ce qu'ils réclament à corps et à cris ici.
Mitterrand n'est qu'un tout petit ministre, mais il avait la chance, la tâche, la responsabilité, de parler au nom des siens. Il préféra sauver son maroquin.
Bon vent !
"Le monde du mal échappe tellement, en somme, à la prise de notre esprit !... L'historien, le moraliste, le philosophe même, ne veulent voir que le criminel, ils refont le mal à l'image et à la ressemblance de l'homme. Ils ne se forment aucune idée du mal lui-même, cette énorme aspiration du vide, du néant."
Georges Bernanos-Journal d'un Curé de Campagne.

Voilà, la rentrée des classe est passée.
Un peu agitée cette année, une fois n'est pas coutume, il faut que nous en parlions. Traditionnellement, la rentrée des classes est un des moments pivots de mon existence, comme nombre d'autres profs je suppute. C'est l'occasion d'une nouvelle rencontre : soi et la classe, une entité de prime abord vague et indéfinissable qu'il va falloir apprendre à connaître. J'aime l'image de la motte d'argile, mal dégrossie et enflée d'impuretés, que, consciencieusement, avec patience, parfois avec pas mal d'énervement aussi, l'on élève. J'aime aussi cette homonymie : "l'élève". Jamais, je pense, que n'ai pris ces petits bonshommes ou ces petites bonnes femmes pour des enfants. Je vous fais une confidence, les enfants m'emmerdent. En revanche, j'aime ces futurs adultes : il y en a des biens, il y a des cons, il y a des gens brillants. Mon rôle n'est pas de juger mais d'instruire, le reste, c'est du bla bla.
Il y a quelque chose de christique dans mon métier, je le dis sans orgueil. De rien, ou de si peu, on édifie, construit, fait cheminer, du mieux possible, sans par ailleurs détenir la moindre vérité sur la méthode à employer.
La rentrée des classes, tout comme mon métier, est éminemment rituelle. Tout est calculé dès le premier jour : la tenue vestimentaire, la diction, le phrasé, le ton de la voix, la posture. Aucun geste n'est laissé au hasard. Lorsque je lis nonchalamment devant mes élèves, je le fais exprès, pour qu'ils me voient lire lorsque j'ai un moment de libre. J'ai une autre manie aussi : je ne supporte pas de nettoyer le tableau au chiffon. Je passe l'éponge, puis la serpillère, puis un coup de torchon sec, pour leur montrer qu'on doit toujours travailler sur quelque chose de propre. J'ai plein d'autres marottes de ce genre : l'emplacement de la règle sur les pupitres, qui doit être devant soi pour éviter qu'elle ne tombe bruyamment, les cahiers que l'on referme et qu'on place en haut à droite dès que le travail est terminé, pour que je voie qui n'a plus rien à faire en un simple coup d'oeil. Ils croisent les bras tandis qu'ils m'écoutent, sans jouer avec leurs stylos ou quoi que ce soit, tout simplement parce que je suis convaincu qu'on apprend mieux dans le silence et la quiétude. Ma classe est une aire, un hâvre hors du temps, coupé du monde, qui sent bon la IIIème République et les dictées d'antan. Je ne le fais pas par nostalgie, mais par pur bon sens. Tous ces petits rituels sont nécessaires car ils cadrent un enfant, devenant élève 6 heures par jour et quatre fois par semaine (seulement quatre...), ce n'est pas être réac, c'est être pratique. Le reste, les Piaget, Meirieux et consorts, la psychologie de l'enfant, le bien être, ce sont des conneries. Un gosse apprend dans le calme, un point c'est tout. Je suis l'instit que les élèves ne veulent pas avoir le 2 septembre, je suis aussi celui qu'ils réclament comme des fans le 3 juillet. That's my life.
Il s'avère que ce boulot, que je fais bien, avec passion, et sans jamais, en 10 années, avoir une seule fois regardé ma montre, est mis à mal. Mis à mal par les syndicats, d'abord, qui m'ont flingué ma rentrée sous prétexte qu'il aurait fallu que nous exigions une ouverture de classe qui était illégitime. Bilan : une matinée de foutue, et pas n'importe laquelle : les trois premières heures, si décisives, vous l'avez compris. Les parents d'élèves bobo ensuite. Je bosse dans une ZEP du XIXème, 303 élèves et une petite clique de bourges télérama-Cohn Bendit-RESF-France Inter qui se complaît à nous servir de conscience politique. Ces gens-là, pour défendre leurs gosses et calmer leurs névroses, peignent des banderoles, hurlent que l'école est en danger, qu'elle doit être un lieu de vie, organisent des taboulés party, et nous enjoignent de signer des pétitions. Je ne les porte pas trop dans mon coeur, et c'est réciproque. Quand j'ai un de leurs enfants dans ma classe, ils se la jouent profil bas. Je fais partie de ces instits qui n'ont aucune leçon à recevoir de qui que ce soit lorsque je pratique mon job. Je suis celui qui sait, et je connais mon affaire. Si un parent vient gueuler, je le reçois, avec l'absence de diplomatie qui me caractérise dans ces cas-là. Le dernier en date, une espèce de grand débile sorti d'un Dupuy-Berberian avec un serre-tête dans les cheveux (si ! si !) qui voulait des clarifications sur les devoirs de sa fille (consigne : "copier 5 fois et apprendre par coeur les mots de la dictée", soit-disant que ce n'était pas clair). Dans ces situations, je suis comme avec les mecs : hautain et cassant. En fait, il trouve ma manière d'agir un peu débile, voire franchement réac. Vous savez, ces parents qui considèrent qu'il est plus important que leurs gosses réfléchissent sur le sens de la vie et fassent des projets solidaires sur le développement durable en Ouganda au lieu de saisir la nuance entre un H aspiré et un H muet... Ce genre de type : chasse d'eau, direct.

Pour ceux qui ont tenu le fil de la lecture à ce stade, une question doit s'imposer : "mais pourquoi diable aborde-t-il ce sujet qui ne nous concerne pas vraiment ?" Ben en fait si. Sur le papier : ma vie professionnelle est accomplie. Elle n'évoluera plus. Je pourrais passer un diplôme, j'ai par exemple essayer d'envisager celui de formateur d'instit, mais le discours débile et marketing qu'on nous a vendu ("vous serez l'école du XXIème siècle") m'a fait immédiatement fuir. Je me suis vaguement lancé dans la préparation d'une agrégation d'histoire-géo, mais à supposer que je l'aie, je ne me vois pas enseigner à des grands dadets boutonneux. Au mieux du mieux, ce serait la fac qui me plairait, je ne dis pas que je ne me lancerai pas un jour dans une thèse.

Tout cela pour dire qu'avec les années, notamment celles qui commencent par un 4 qui se profilent à l'horizon, une certaine forme d'accomplissement apparaît. Cet accomplissement s'accompagne néanmoins d'une relative incomplétude. En d'autres termes, il manque quelque chose. Le boulot : c'est au point, et rien ne m'y fera évoluer (sauf si je choppe le Goncourt...), arrivé à 37 ans, on n'a pas non plus forcément envie de se lancer dans des choix hasardeux, par exemple enseigner en lycée dans le 94... Et d'un autre côté, vivre à Paris avec 1800 euros par mois, surtout quand on est pédé et qu'on sort quatre fois par semaine au minimum, c'est limité.
La "Crise du milieu de vie", c'est exactement cela : être accompli mais se rendre compte que quelque chose finira toujours par manquer. Nous vaquons, courons, nous interrogeons, nous orientons, en nous demandant si ces étapes franchies, nous ne serons pas (maybe so) un peu plus heureux. Certes, il est légitime d'aspirer à davantage de confort matériel, mais est-ce vraiment "the key point" comme disent les Anglo-Sax ?
Jusqu'à 35 ans, nous passons notre temps à construire. C'est comme les élèves : on joue avec de l'argile, on modèle, on déforme, on tente, on cogite. Les mecs que nous rencontrons pendant ce temps-là sont exactement ça : un objet / sujet d'expérience. Une personne qui convient parfaitement bien pour répondre à nos interrogations du moment (interrogations qui se nichent dans les espaces les plus inconscients et redoutés de notre esprit tout juste sorti de l'enfance). Puis, lorsque tout est en place, nous nous rendons compte que c'est sur un véritable royaume que nous régnons, et la tâche qui nous incombe est alors de le visiter, de le dompter, si possible de le respecter.
Il est difficile en ce moment de rencontrer un mec avec qui ça "accroche". Des rencontres, avec les copines, on en fait, un max. Mais ça ne tient pas, il n'y a pas le déclic comme me le disait un plan cul la semaine dernière, alors que finalement, on cherche pourtant tous un peu cela... Je crois, je pense, que si l'accroche est plus ardue, c'est avant tout parce que nous ne sommes plus en questionnement. Nous sommes désormais capables de proposer à l'autre, et au monde, ce que nous sommes. Je dis "nous", pas "moi", parce que j'ai le sentiment que ces situations (interrogations professionnelles, errements sexuels, procrastination sentimentale) nous sont communes. Cependant, comme me le dit un de mes grands amis : "dis "je", sinon, tu parles à la place des autres..." Je vous laisse donc juge.
Bon vent !
"Les hommes commencent par l'amour, finissent par l'ambition, et ne se trouvent dans une assiette plus tranquille que lorsqu'ils meurent."
La Bruyère-Caractères-III

Voilà plus d'un an que vous lisez ces lignes et que je vous fais part des mes divagations philosophico-nombrilistes sur le couple, l'amour, les grands marées et la cours du Mark. Voilà plus de deux ans que j'enchaîne d'agréables expériences sexuelles zé autres afin d'alimenter de manière conséquente et utile ces quelques pages. J'ai l'impression que la boucle est bouclée, honnêtement, si si, ça me gonfle de branler mes petits synapses en remuant des vérités sempiternelles. J'ai envie de bloguer normalement, en racontant ma vie, mes plans cul, mes plantages, et tout ça, j'ai surtout envie d'être drôle et caustique parce que ce blog a pris un tour trop sérieux, et il y a bien une chose qui m'exaspère, ce sont les choses trop sérieuses. C'est précisément parce que j'ai pris ma rupture trop au sérieux que ces lignes sont nées. Alors, voilà, la mue est faite. Officiellement, avec quelques copines, on s'est mis dans la folle idée de chercher un mec durable. Inutile de me demander ce que j'entends par là, mais les plans cul à répétition sont devenus d'un banal (dit-elle en se rebraguettant). Soit je tombe sur des coups moyens, soit moi-même, comment dire, je manque d'inspiration, mais le fait est. Des trucs me manquent, je crois que je deviens normative. Alors, ce qui manque, je vous rassure, ce ne sont que des débilités : la petite pipe dominicale du matin avec l'amoureux, une vraie scène de ménage sur des prétextes fallacieux et sans intérêts où je pourrais enfin gueuler : "Mais putain, tu es vraiment trop con quand tu t'y mets !", faire des plans à trois et rentrer à deux en disant que Tristan est un super coup et qu'il faudra penser à le recontacter pour la crémaillère, réserver une chambre double pour les vacances, enfin tout ça machin. Hormis ces menus détails dont le commun des mortels semble très bien se passer, je pense être absolument autonome.
Dans trouver un mec en 10 leçons (mon éditeur m'a demandé de remettre une louche, alors je me plie), nous avions commencé avec un constat simple : qu'est-ce que je veux en étant avec un mec ? Tant que je n'ai pas d'idée claire à ce sujet, en gros, tant que je ne me connais pas vraiment, je pense, très sincèrement, que cela ne vaut pas la peine de s'évertuer à chercher. Se connaître prend du temps, mais il me semble qu'une fois cette petite étape franchie, les choses se décantent très facilement...

En réalité, pour rencontrer un mec, il faut donc qu'il ne manque que d'apparentes futilités (et merde, je redeviens professorale). Voilà, Ita Misa Est, je pars en vacances, et en rentrant, je vous informerai point par point de l'avancée des opérations. Il est probable que vous n'en ayez strictement rien à foutre, ce qui me laisse à penser que ces excès de futilités pourraient par conséquent vous être utiles.
Je vous embrasse ! Bon vent !
"Je résume d'un mot : le mauvais homo a une vie sexuelle. Le bon homo (...) respecte les lois, la majorité, la minorité, l'enfance, la famille, l'ordre, l'épargne, les sens interdits, la pudeur. Il ne drague pas, ne se masturbe pas, garde l'anus clos, dédaigne les pénis (surtout en érection), s'habille en employé plutôt qu'en homme ou en femme, prend volontiers modèle sur les prêtres en civil..."
Tony Duvert-L'enfant au Masculin. Le titre de ce billet, dont je ne suis pas peu fière, vous laissera envisager à quelle catégorie je suis censée appartenir...

Titre paresseux, j'en conviens, mais parfaitement adapté à la situation du moment. En préambule, un petit avertissement : je vais (promis, dans la mesure du possible) essayer de passer plein de lignes, rédiger des kyrielles de paragraphes aériens et clairs comme de l'eau de roche, enfin, veiller à faire un minimum attention à la forme, mais je sens que ça va vite me fatiguer cette histoire là. Point à la ligne.

Je ne vais pas vous parler du livre de Muriel Barbery, que je n'ai d'ailleurs pas lu, ni du film avec Balasko, que j'ai pris un réel plaisir à regarder il y a quelques jours. Le thème de la fiction, en revanche, a retenu mon attention.

Je veux parler de la théâtralisation de nos sentiments.

Je pense, et je ne crois guère me tromper, que tout, strictement tout ce qui nous arrive n'est jamais anodin ou lié exclusivement à une conjoncture externe (pléonasme ?). Nous suscitons, provoquons, sommes responsables du monde qui gravite autour de nous et qui nous influence.
Sartre disait quelque chose comme : "Ce que je pense pour moi-même sert au monde entier". Ce qu'il voulait signifier, ce que la moindre de nos pensées, de nos opinions, de nos actes, de nos comportements, de nos manières d'être au monde, influencent autrui qui, à son tour, intervient dans nos existences.

Ainsi, je ne pense pas que le sort s'acharne sur le célibataire qui "ne rencontre pas", sincèrement. Je n'ai pas vraiment de recettes mais j'observe mes congénères, et moi-même aussi : tout est mis en place pour que la rencontre ne se fasse pas. A titre personnel, je peux endosser un costume effroyable : être pétri de morgue, antipathique au dernier degré, peu aimable, goguenard, moqueur, et très rapidement, mon interlocuteur ira s'épuiser. Mon objectif d'auto-sabotage a parfaitement réussi. D'autres fois, nous pouvons déglinguer une relation naissante en surenchérissant nos appels téléphoniques, sachant pertinemment que ces harcèlements successifs vont étouffer l'autre, le faire s'enfuir, le rejeter.
Balasko, dans ce film, a endossé un costume parfait : petite, laide, désagréable, sans intérêt. Ainsi, tout le monde l'ignore, et, tranquillement, elle peut lire, prendre son temps, jusqu'à ce qu'un amoureux réussisse à percer sa carapace, pour son plus grand bien.
Je ne condamne pas trop les gens qui se transforment en hérisson : c'est une protection, nécessaire. Je dois confesser que je fais partie de cette catégorie, peu affable de prime abord, méfiant, sur le qui vive, voire désagréable si je suis mal luné. Il s'agit, à mon sens, d'une réaction presque darwinienne. La crainte est un fait, un comportement légitimes. Pis, la crainte peut devenir un excellent moyen de se protéger, d'exister. Il est logique, naturel, je dirais, de considérer qu'un homme, éconduit, ou ayant souffert suite à des ruptures successives, ou des deuils, ou d'autres drames, décide de se protéger. Cela ne semble pas inopportun, c'est même, au contraire, très sain.
M'est avis que cette carapace partira seule, sans qu'il y ait un quelconque besoin de se forcer. Un beau jour, un ami vous dira : "aime ton prochain", un autre vous avertira : "baisse les armes", le troisième expliquera : "tu peux appeler, si ça ne va pas, on dîne ensemble mercredi ?". Progressivement, des failles dans la carapace vont faire leur apparition, sans douleurs, sans forcer. Là est la force d'autrui, notre pire gardien, mais notre meilleur guide aussi...
Bon vent !
"Il est intéressant de contempler un rivage luxuriant, tapissé de nombreuses plantes appartenant à de nombreuses espèces abritant des oiseaux qui chantent dans les buissons, des insectes variés qui voltigent çà et là, des vers qui rampent dans la terre humide, si l'on songe que ces formes si admirablement construites, si différemment conformées, et dépendantes les unes des autres d'une manière si complexe, ont toutes été produites par des lois qui agissent autour de nous."
Charles Darwin-L'origine des espèces.

"Le méchant est pris dans ses propres iniquités... Il mourra faute d'instruction, Il chancellera par l'excès de sa folie." (Proverbes 5, 22-23).

Dire que la chose masculine est complexe est un doux et délicat euphémisme. Mais il y a bien un domaine dans lequel nous nous opposons, nous pédales éconduites et pérégrinantes, en deux camps bien distincts, c'est dans notre gestion de la chose portable et numérique. Deux camps s'affrontent, et je paraphraserai Michael Jackson (The Girl is Mine) : "There are lovers, there are fighters". J'appartiens à la première des deux, vous trouverez votre catégorie lorsque la chose sera explicitée plus allant. Prenons un exemple à peine personnel, on l'a tous vécu, c'est même presque un lieu commun.
Une rencontre, admettons à une soirée, chez des amis, un anniversaire, peu importe. Une rencontre qu'on va qualifier "hors normes" : pas sur le réseau, pas dans le Marais, pas dans un bar, autrement dit, une rencontre rendue intéressante grâce à son particulier contexte. Dans ces cas en effet, le hasard a joué son plus joli coup de maître, rien, strictement rien n'était attendu. Un regard, des sourires, une conversation, quelques hésitations, et plaf, on se lance, et la folle nuit blanche insoupçonnée prend racine et s'entiche d'une incursion dans le réel. Le fantasme est devenu concret. L'amour est finalement à portée de main.
Très important le contexte de la rencontre, il faudrait y revenir. Il est à mon avis clair que "l'autre" devient affublé d'une aura supérieure lorsqu'il est rencontré au moment le plus inopportun qui soit. Dans le même temps, ce contexte n'est pas gage de succès, ce serait encore trop facile. Mais venons-en au fait.
La nuit fut extatique (prenons un exemple optimal si vous le voulez bien), on se lève tôt, très tôt, parce que le lendemain, il faut travailler (admettons que la-dite soirée eût lieu en semaine ou que nos impétrants travaillassent le week-end) et on s'échange nos numéros de téléphone portable. Je ne sais pas si c'est parce que je suis devenu l'heureux propriétaire d'un I-Phone depuis peu, mais l'irruption de ce magnifique et inutile objet transitionnel entre nous deux eut tendance à accroître mon sentiment de toute puissance sur "l'autre".
Baudrillard a écrit des tas de choses fascinantes là-dessus. Lorsqu'il dit : « La séduction représente la maîtrise de l'univers symbolique, alors que le pouvoir ne représente que la maîtrise de l'univers réel. », il est loin d'avoir tort... Nous confondons évidemment, dans nos rapports à l'amour, la séduction et le pouvoir sur l'autre. Aujourd'hui, sortir son jouet high tech et demander un numéro après une nuit de baise explosive, implique de facto que l'autre soit sur la même longueur d'onde. Ici, pas de séduction de l'autre, mais sa simple chosification. Celui qui a un I-Phone aujourd'hui, c'est le même pantin qui sortait son portable SAGEM au restaurant en 1995 : il est dans le vent, il a l'objet absolu, la marque d'argent, de pouvoir, il est fun, il est grand et puissant. Rappelez-vous en 1985, nous voulions tous des walkman, un peu pour ces raisons-là : disposer facilement d'une touche, d'un regard différent d'autrui à notre endroit. Notre rapport à l'objet est indissociable de notre rapport à nous-mêmes. L'objet, et celui-là en particulier, c'est l'enfant qui dort en nous qui vient à se réveiller, et qui veut l'exprimer haut et fort, il veut se distinguer des autres, être dans le vent. Son sentiment de puissance devient aussitôt avéré : Nietzsche disait : l'enfance est une innocence, mais aussi une négligence. J'ajouterais : le sentiment d'enfance est une innocence surpuissante, et tout autant une négligence surpuissante, de soi-même comme de l'autre....
Evidemment, arrivent les deux camps : ceux qui résistent à l'envie d'appeler, et ceux qui y succombent et ne peuvent s'empêcher d'envoyer des textos, des mails, des messages sur FB (l'I-Phone renforce notre idée de pouvoir sur le monde, non la séduction du monde) : tous les moyens sont bons pour que l'autre devienne partie prenante de notre univers ; techniquement, la mécanique est très au point. Il est impossible de ne pas avoir accès électronique à l'autre.
Humainement, et heureusement, l'autre a encore le choix de ne pas rappeler, avec des raisons qui lui sont propres. Quel que pût avoir été le contexte de la rencontre ou le moment fabuleux passé au pieux...
Ce petit billet simplement pour signifier à l'aimable engeance qui lit ces lignes qu'il n'est pas si important qu'on soit transit devant son téléphone ou qu'on joue l'indifférence, il faut simplement accepter que l'autre est un humain, pas un numéro de téléphone ou un profil twitter, il n'est pas un périphérique plus ou moins bien harmonisé avec notre petit monde de pédale urbaine, et ça, malgré le râteau mémorable que je me suis pris, je trouve ça vachement bien !
Bon vent !

"Avant que l'oeil ne perde sa capacité de voir, il verra jusqu'à un poil de duvet. Quand l'oreille approche de la surdité, elle entend voleter un menu insecte. Avant que sa bouche ne s'affadisse en buvant, elle distingue l'eau de chaque source (...). Seul ce qui n'est pas poussé à l'extrême ne connaît pas de retour."
Lie-Tseu-Sur le Destin.


"En ce siècle finissant, la mondialisation galopante et l'extension vertigineuse des réseaux de communication de tous bords nous conduisent à être livrés en pâture à notre toute-puissance infantile quand elle nous fait comprendre la célébration et la consommation et nous amène à flirter périlleusement avec nos propres frontières intérieures."
Jacques Salomé-Le Courage d'être Soi.

Le beau et vénérable Matoo rencontré à la Pride m'a donné envie d'accélérer une petite idée qui germait dans mes synapses depuis peu. Le monde des pédéblogueurs est vaste, varié, et sur un certain point complémentaire. L'idée de se rencontrer autour d'un verre m'est venue, fin août, début septembre par exemple. Nous pourrions échanger sur tout cela, se voir en vrai, savoir ce qui nous anime dans nos lignes, etc. Ceux qui sont intéressés peuvent écrire ici, et relayer l'info sur leur propre blog. A bientôt, maybe...

Je n'ai pas la télévision mais cette chose-là m'intriguait. Dieu, quel monstre. Mal attifée, mal coiffée, vieille, sujette aux moqueries, aux brocards, à l'ignorance, aux petits sourires en coin. La vieille bonne copine un peu greluche, limite humaine, tellement différente, tellement d'ailleurs. Elle arrive, sans doute sait-elle qu'elle a du talent, mais elle seule, pour l'instant, le sait. Tout le monde se moque, rit en coin, se regarde, complice, de ces complicités coupables qui rapprochent les médiocres. Elle parle, sourit, mi-gênée, mi-arrogante, parce qu'elle sait. Elle sait ce qu'elle vaut, elle sait qu'elle est immense et que dans quelques minutes, elle sera simplement impériale. Se présente, avec candeur, décline son âge, son identité, son émotion aussi, mais l'émotion d'une laide, la regarde-t-on ? Et puis, la musique démarre, tout le monde rit, attend goulument le moment de jouissance, ce moment malfaisant où chacun pourra devenir goguenard à bas prix. Tout cela, elle le sait, et puis, elle ouvre la bouche...
Alors, la beauté fait irruption. En quelques accords, elle abat tous les préjugés, elle renvoie dans ses quartiers toute la petitesse de la classe belle et triomphante. Elle chante, et tout le monde pleure, la regarde différemment. Chacun sent que se réveillent des émotions, des souvenirs, des joies, des tristesses, cette voix, cette voix seule, entre chez nous, en nous, pour nous. Et Brusquement, nos petits égoïsmes, nos petites névroses, nos petites saillies deviennent ridicules et pathétiques face à ce vent qui emporte tout et réjouit, simplement, avec sourire, avec candeur, avec aussi, une estime de soi que nous pouvons tous lui envier.
J'y vois une fable fabuleuse. Regardez cette vidéo, prenez le temps, peut-être pleurerez-vous, à votre tour. La beauté, quelle chose curieuse tout de même, cette femme est d'une si belle laideur. Merci Susan, merci et sois heureuse ! Je connais pas mal de pédales qui vont te remercier...

http://www.youtube.com/watch?v=tyrx...

"Le nouveau est le plus beau, si jeune et si gracieux. " Les vieux cygnes s’inclinaient devant lui. Il était tout confus, notre petit canard, et cachait sa tête sous l’aile, il ne savait lui-même pourquoi. Il était trop heureux, pas du tout orgueilleux pourtant, car un grand cœur ne connaît pas l’orgueil. Il pensait combien il avait été pourchassé et haï alors qu’il était le même qu’aujourd’hui où on le déclarait le plus beau de tous ! Les lilas embaumaient dans la verdure, le chaud soleil étincelait. Alors il gonfla ses plumes, leva vers le ciel son col flexible et de tout son cœur comblé il cria : "Aurais-je pu rêver semblable félicité quand je n’étais que le vilain petit canard !"
Hans Christian Andersen-Le Vilain Petit Canard.

"And still I dream he'll come to me

That we will live the years together

But there are dreams that cannot be

And there are storms we cannot weather

I had a dream my life would be

So different from this hell I'm living

So different now from what it seemed

Now life has killed the dream I dreamed."

La chose célibataire aurait un mérite entre mille disent les penseurs positifs de l'hypermarché en face : renouer avec soi-même, prendre son rythme, se réapproprier sa propre vie pour, le jour où les batteries seront à nouveau disponibles et rechargées, rencontrer l'extase amoureuse avec une autre pile électrique elle aussi gonflée à bloc pour l'occasion. Les mots passe-partout, les phrases toutes faites sont légion et font leur joli petit dégât : "donne-toi du temps", "montre-toi disponible", "apprends à vivre pour toi", et toutes ces petites sentences sorties de l'horoscope de Métro qu'on veut nous asséner comme des principes de vie inextinguibles sans le moins du monde nous livrer une once de mode d'emploi. Ma préférée dans ce genre de belle petite saloperie, c'est la trop fameuse "sois toi-même".
Déjà, mon petit doigt me dit que même le moine chartreux retiré depuis les deux tiers de sa vie dans son monastère n'y est jamais arrivé. Platon a écrit de magnifiques pages là-dessus et il explique très simplement qu'être soi-même n'existe pas, que c'est uniquement par le regard de l'autre, c'est-à-dire le regard de celui qui reconnaît nos vices, nos vertus, nos qualités diverses, que nous sommes à même de forger une personnalité. Je cède la parole à Protagoras : "Si quelqu'un prétend exceller sur la flûte ou en tout autre art, alors qu'il ne s'y entend pas, on le raille, on le rebute et ses proches viennent le chapitrer sur sa folie ; mais en ce qui concerne la justice et les autres vertus politiques, si on connaît quelqu'un pour un homme injuste, et si, témoignant contre lui-même, il avoue la vérité devant le public, cette confession de la vérité qui passait tout à l'heure pour sagesse passe ici pour folie..." (Protagoras 322d-XII).
Que dit-il ? Simplement que le mec qui est lui-même en jouant mal du pipeau est perçu comme un mauvais joueur de pipeau, que l'homme injuste qui affirme lui-même l'être (injuste) sera pris pour un sot et un jean-foutre, quand bien même son honnêteté reflèterait pourtant le contraire... Les deux zozos ont pourtant bel et bien été eux-mêmes, mais ont-ils pour autant progressé ? Celui qui jouait comme un pied en est toujours au même stade, le type qui a une réputation, même en changeant, a du mal à se faire accepter... Lisez ce que rétorque Socrate à Protagoras pour le bouquet final, ce qui nous suffira, pour l'instant, c'est simplement qu'être soi-même est : d'une, très difficile, de deux, ce n'est aucunement un gage de réussite de sa propre existence. Et toc ! Disait Bouvard, sophiste patenté auquel je vais ressembler pour quelques paragraphes encore...
Retenons donc : être soi-même est une vaste arnaque. Moi, je dois bien avoir sept ou huit moi-mêmes qui coexistent amoureusement : au boulot, dans ma famille, avec mes potes, avec mes mecs, avec mes ex, avec des inconnus, sur internet, avec ma boulangère, dans mon bistrot... Je ne confonds pas convenance, familiarité et "être soi-même", du tout ; simplement, il m'arrive de préférer le Jérôme du boulot qui dit oui ou merde à celui d'avec feu son mec qui se dit "ah oui, mais si je lui dis oui, gna gna gna, et si je lui dis merde en revanche, gna gna gni..." et du coup, on ne dit rien. Et ben "ne rien dire", c'est aussi être soi même. Et re-toc !
Après, et c'est là que le bât blesse, ne rien dire, même en étant soi-même, ça finit par être pénible. Retenons ce que Protagoras affirme : comme le joueur de flûte, je joue comme une bouse et je me fais plaisir, mais en face on me raille et on se détourne de moi. Dans la vie des mecs c'est : "je concède, je me tais, ça tient, c'est équilibré et puis un jour, zhoufff, il s'est barré le sale animal qui voulait que je sois moi-même, que je dise oui ou merde, et patati et patalère..." (quand je dis Je, c'est un concept, vous vous doutez bien que j'ai trouvé depuis bien longtemps le secret de la sagesse éternelle et de la félicité amoureuse suprême...)

Arrive le moment fatal où il faut quand même qu'on retrouve un petit peu d'équilibre : qu'est-ce que je veux vraiment ? qu'est-ce que j'attends exactement d'un mec ? Et là, les copines, les blogs, les conseils, tout ça, c'est bien gentil, mais rien ne vaut la bonne vieille psychothérapie de chez mémère... Heureux l'homme qui n'en n'a jamais eu besoin... Tous mes ex étaient dans ce cas (des modèles d'équilibre, de force de l'esprit et des personnalités puissantes et rationnelles), moi, j'en ai usé un par mec (deux pour le dernier, un pendant, une après. M'aura coûté cher, la vache...).
La psy, elle est cool, parce qu'elle prononce trois phrases en une heure, empoche soixante euros et ces putains de phrases ont le don de vous tournebouler l'esprit entre deux séances. La dernière en date était "Soyez clément avec vous-même". Vous riez. Vous avez raison, ça ne vaut guère mieux que les âneries brocardées quelques kilomètres plus haut (oui, mes billets sont trop longs, je fais ce que je veux, vous n'êtes pas obligés de tout lire non plus...). Mais la relation avec la dame, ce que Lacan nommait la "neutralité bienveillante", cet oxymore qui n'existe pas avec les amis, avec la famille, avec l'horoscope de Métro, cette petite chose-là m'a incroyablement aidé. Je vous la souffle à l'oreille, n'étant pourtant ni neutre, ni bienveillant... En tous les cas, pour ceux qui sont au plus bas, un petit sacrifice hebdomadaire vaut sans doute mieux que des soirées entières de déprime. C'était là que je voulais venir.
Bon vent !
"Il faut déclarer sans détour la vanité parfaite d'un ascétisme qui n'a d'autre idéal que le perfectionnement du "moi", de cet ascétisme que l'on pourrait appeler "égocentrique". Les résultats qu'il donne sont bien maigres, et bien décevants les fruits que l'on en tire : qui n'a semé que selon l'homme ne récoltera que de l'humain." Un Chartreux-Amour et Silence.

Ce blog a deux histoires. Une première période, à quatre mains, un projet commun, un besoin d'échanger, sans doute aussi un projet à porter à deux. Le temps a passé. Un autre moment a suivi, plus personnel, plus apaisé aussi, plus célibataire, c'est clair. Certains lecteurs ont dû s'en rendre compte. Ces pages n'ont habituellement pas la vocation, ou l'ambition, de commenter l'actualité. Il est cependant une voix qui me manquera, parce que, si dérisoire cet événement soit-il en apparence, cette voix a beaucoup inspiré et inspire votre serviteur.
Ce blog est pétri de multiples histoires, certains faits sont réels, d'autres totalement fictifs, mais les objectifs restent les mêmes : vous faire du bien. Je pense, sincèrement, que l'écoute, le partage, l'attention portée aux soucis de l'autre bénéficient certes à soi-même, mais aussi au Tout. C'est ce qu'on appelle la Fraternité, mon voeu le plus cher est que ce blog soit fraternel, rassurant et qu'il épanouisse la partie la plus belle de votre être. Ce que je fais pour les pédales, à mon modeste niveau, une autre en avait fait son cheval de bataille. Trois fois je lui ai parlé, et, si dérisoire soit cette incursion dans le monde du people, je ne puis passer sous silence que cette personne est toujours dans un recoin de mon esprit lorsque j'écris ici.
Bon vent Macha, et merci !